E o Google não é Deus...

Prenda regional não sente frio, não sente fome, não sente sono, não sente nada.
Essa foi a frase que marcou o dia da última fase do concurso regional de prendas... Uma vez, uma amiga disse sob um sol escaldante e um calor infernal abaixo de camadas e mais camadas de tule e de um vestido de prenda "Tu é uma prenda e não a Mulher Maravilha".
Prenda não pode mascar chiclete, não pode agarrar um amigo, não pode pedir colo, não pode estar de mau humor, não pode estar de cara lavada, não fica triste nem felicíssima, não sente dor, não pode ficar brava, e também não pode chorar.
Prenda de faixa tem que ter sorriso estampado na cara 205% do tempo, tem que ser amiga de tudo e de todos, deve pedir licença, desculpas e obrigada. Alguns acrescentariam a esta lista um grande "e deve andar de orelha baixa o tempo todo".
...
É...
Eu acho que entregaram a faixa para a pessoa errada...
...
Uma prenda diz sim para todos, e diz não ao modismo, ao inovador demais, aos galanteios baratos (e aos caros também), senta de perninha cruzada, coluna ereta, fala certinho, inclusive todos os "Ss" e todas as vírgulas de cada palavra. Tem que acordar cedo e dormir tarde, correr de um evento a outro, ser modelo de comportamento, cultura e inteligência, é... E tudo em cima do salto da sapatilha, sem descer a classe.
A portadora da faixa é bela, elegante, nobre, eficiente, culta, inteligente. Entende de história, de guerra, de música, de tradição, de chimarrão, de culinária, de artesanato... É um modelo de tudo que for predicado. Ela é o sujeito, a ação, o espelho, a etiqueta e a história em pessoa.
Ela é a dona dos olhares, das ações, das atitudes e a senhora de todos os atos.
Não deve sair da linha.

Uma prenda não pode falar muito, não deve se expor, não pode declarar tanta opinião, nem traços de rebeldia...
É um ser supremamente antigo na modernidade de nossos dias...

É... Entregaram a faixa pra prenda errada...
Por que ela chora, ela sente, ela se irrita e fica extremamente indignada.
A Primeira Prenda se decepciona, fica cansada, machuca os pés com sapatilha apertada, fica sem respirar com espartilho comprimido, ela vê, ela enxerga, ela não acredita... Se revolta, não acredita, ela vê tudo o que acredita se acabar... Ela fica louca de revolta, e no meio do barulho o silêncio se faz presente.
Em meio a guerra de idéias, ao rebuliço de emoções, a tantas palavras, leis e regras ela grita...
A Primeira Prenda não acredita..
O grito é reprimido e apertado. Novamente sua boca se fecha...

Por que a Primeira Prenda tanto estuda, se toda a lei não é cumprida?
O que acontece quando ela vê que não adianta estar escrito, não adianta se comportar, não adianta chegar cedo, ficar de boquinha fechada? Será que ela entendeu a Carta que leu?
Não...
Ela não tem nome, ela não tem idéias, ela não tem vontade.

A Primeira Prenda retoca a maquiagem, ajeita a faixa no ombro, respira fundo e sorri...
O Google não é Deus... E Deus mudou de nome...
Ainda bem que Ele deu mais que um rostinho de porcelana e uma faixa de couro ao seu peito... Por que abaixo de todas as camadas de laquê, tecidos e fitas, ela tem sim algo que sua Carta de honra prevê... Ela tem muito mais do que isso, e isso tudo não veio acompanhado do pedaço de bicho morto, nem foi requisito de todas as provas que passou...
Pra tirar a alma do gaúcho precisa um pouquinho bem mais...

Com dor e carinho,
Nina